Remède existentiel de grand-mère.

PouR s’EnTeNdRe EXISTER

sE rEmpliR La Tête

De sOn PrOpRe CRI

JusQu’A aSsoURDiR soN ÊtrE eN inQuIéTUdeS

A quoi bon rêver…

si le réel noircit les rêves à leur réveil ?

A la recherche de…

Blottie dans les bras désarticulés de mon insomnie, j’explore la mémoire des premiers vécus psychiques et corporels de l’humanité… Pour toucher du bout des lèvres le commencement du cri…Pour goûter au plus près l’infirmité à exister… Pour me guérir du processus existentiel…

Pensement compressif.

Il faut goûter religieusement à la saveur âpre des jours ordinaires pour saisir pleinement toute l’amertume de l’existence humaine.

Éclat poétique.

Une femme de couleurs m’a regardé de tous ses yeux et de tout son corps pour déborder dans mon vide existentiel. Et j’ai soupiré confusément…

Supposition possible.

Un jour, peut-être, le regard pensif et appuyé d’une femme de couleurs embellira mon tourmenté et me sortira de mon néant douillet…

Compte de faits ordinaire…

Il a plu à torrents sur ma nuit tourmentée

Pluie cyclonique qui a court-circuité

la résistance du bal de mes étoiles

et noyé des bribes de doux rêves érotiques

Assise et somnolente dans mon fauteuil pourri

Je me drogue de l’odeur froide des cigarettes d’hier

L’aurore trempée par l’épreuve de l’orage terrible

Dégorge son trop-plein dans mon monkey shoulder smokey

Et donne un arrière-goût de rien à mes pensées du jour

Et j’ATteNdS… J’atTENDs… J’ATTENDS…

Que la délicieuse angoisse d’être

m’étreigne et m’emporte…

Autre part…

Autrement…

SAMO© !!!…

Super Hybrid Hero

…. malgré lui…

Princesse en carton.

CeSSe d’eSpéREr PriNCesSe ! L’EsPOir eSt Un cArtON déTReMpé qUi sE déLitE SoUs lE déCEvoiR De l’AttEnTe en SOi…

S’assoiffer d’Avenir…

L’avenir n’est pas encore, mais déjà il m’ennuie plus qu’auparavant. L’à venir est source de bien des maux ! Aussi dois-je réussir à le tarir hic et nunc !

SAMe Old shit !

L’Âme rivée à la satanée routine

Le Corps, amant désespéré,

Se déchire à l’arracher

De ses griffes despotiques…

Dissonance existentielle.

Dans la nuit d’un corps sans astre de sa destinée

Une voix dénudée de ses désirs excessifs

Grelotte d’un manque d’appétit de revivre

C’EST TOUT DIRE !

La suite d’une vie renfermée sur du RIEN

L’épouvantable malédiction d’ETRE NORMAL !!!

Et pendant ce temps, les Etoiles du Cosmos

Dansent leur faim insatiable du Déraisonnable…

Principe d’évidence

Il faut dévêtir son corps pour réchauffer son âme transie de banal.

VOIS-TU… ?

Vois-tu dans les couleurs de mes longues aspirations oppressées, le fracas de mes pleurs brisés qui se jettent dans le vide du temps perdu ?

« A bon entendeur, SALUT…

immonde tumulte du monde ! », s’écria-t-elle dans sa nudité damnée de Femme Approximative…

La Femme Approximative (autrement esquissée).

Dans mes veines dénudées suinte goutte à goutte un sang souillé d’un persistant n’être rien…

Confession diabolique…

Athée pieds ancrés dans mon sol mental, j’oublierai dieu dans le ciel…

R.I.P.

Comme épuisée par son destin, la mort finit par s’endormir à l’ombre de mon temps à venir…

Des visages-moi !

… Et envisage-moi différemment !

(série de 13 portraits de femmes)

Nouvelle petite histoire d’Amort (eh oui ! Encore !)…

Il la couvre du manteau de l’éternel Bonheur

Et ils s’endorment dans le pêle-mêle confus

D’étoiles filantes de leur pouls fiévreux

Nouveau jour au goût du tic-tac

Du train-train en marche forcée

Déjà ? !!!

Les yeux plantés dans l’Autre

Elle écoute ses mots inutiles

En se demandant si la nuit prendra encore son pied

Et si le a d’Amour gardera sa turgescence

Pour remplir davantage son cœur

D’ivre sang rouge incandescent

Qui exalte sa respiration défectueuse

Ses lèvres couvant les siennes

Il aspire la rouille de ses entrailles

En patientant que le fruit éclose

Et ravive les espoirs du jardin d’Éden

Rétablissant l’Amour comme profession de foi

Sans gazouillis dénués de sens.. ibilité

Sans yeux mouillés d’amers regrets

Sans savoir Si… est mieux que Là

L’écho de l’incertitude

Effile le Beau du A

Laissant l’amour transi et grelottant

Dans dans toute sa nudité soudaine

Se traînant dans ses derniers soupirs

Qui déchiquètent les dernières évidences

De Il et de Elle, épris, alors et dans l’urgence,

De prières pleines d’épines de tendres adieux…

TOUT DEBUT

EST ABSOLU

MENT… EUR !

Absence illégale (Poétique Imparfaite)

Préliminaire :

Je me suis souvenu d’avoir gribouillé avant de bredouiller, avant de barbouiller… des gribouillis indomptés, sauvages à la poésie jaillissante, spontanée, naïve, brute,… des gribouillis qui reviennent de temps à autre…

Série PorTRaiTs NégLlGés 8

Fatiguée Dans Mes Larmes

Du Va-Et-Vient De l’Ordinaire

Je Me Vide la Sale Tête

Dans Les Bras Du Vertige

Qui Enlace Mon Esprit

Si Fort Et Si Résolu

Qu’il Me Brise Des Connexions Neuronales

Et Me Plonge, Tête La Première, Dans La Vie d’Ailleurs

Où Des Feuilles Croquent Des Chenilles

Où Des Corbeaux Mangent Des Morceaux De Ciel

Où Des Espoirs S’Oublient Dans Des Rires

Où Des Détresses S’Esclaffent De Désirs Interdits

Où Des Jours Provisoires Bâtissent Une Autre Langue

Où La Lumière Accroche Le Regard Aux Oreilles

Où Le Silence Ravive Le Mouvement Des Bruits Insolites

Où Le Soleil Fait Pleurer Des Boussoles

Pour Retrouver Le Sens Inverse Du Vent

Qui Effleure Mon Visage Plein d’Indifférence

Pour l’Existence Pleine d’Arrogance

Qui Applaudit Les Crépuscules Blêmes

De la Vie De Tous Les Jours

Servit Sur Un Plateau

Et Je Me Réveille Couronnée

D’une Cuillère d’Argent Dans La Bouche…

Pleurs en or…

Série PorTRaiTs NégLlGés 7

Les Larmes d’Or emportent notre lâcheté…. et donnent à voir à nos yeux étonnés le commencement de l’aurore d’être…

Un cri dans la brèche…

pour que tu l’entendes : SAMO© Està En Todo !!!

Tout né d’un rien.

-Barbouille réalisée sur une planche de bois trouvée sur la plage du Penon (Seignosse, les Landes)-

Le « ne rien faire » n’est pas rien.

Dernier acte d’impénitence…

Et j’ai décidé de rester clouée dans l’Ici-bas plutôt que dans l’Au-delà.

Question facile.

Série PorTRaiTs NégLlGés 4

Est-il encore bien utile de s’agenouiller pour empocher son salut ?

Pause expressive…

SUPPORTER l’ar(T)bitraire de L’EXISTENCE EXIGE UNE EXTREME ENERGIE. Pour lutter contre l’espoir de l’Utopique Bonheur et le désespoir des bonheurs instables et fugaces. Pour endurer les hauts et encaisser les bas. POUR CONSTAMMENT GESIR DEBOUT !

Acte de bonté.

Série PorTRaiTs NégLlGés 3

J’ai arraché la vie de ma marguerite pour vous l’offrir. Sentez donc son odeur de cadavre se répandre dans votre âme pour que jamais vous n’oubliez que vous êtes passé(e)s à côté de votre « se sentir vivre ».

A Hippolyte, à Delphine, aux femmes damnées…

Hier. Aujourd’hui. Demain. Les Déchues traversent l’Histoire en souillant, de leur histoires de Perdition, de Passion et Rêve, le Jugement dernier. Le courage d’exister est un courage héroïque ! Gloire à vous toutes !

Insolence un jour, insolence toujours !

L’insolence, c’est de l’enfance en effervescence. De l’autodéfense ! De la dissonance ! De l’INDEPENDANCE !

Post-scriptum inédit à « Lettre d’une inconnue »…

Mon Amour (AVEC SON GRAND A MAJESTUEUX) n’aura été qu’un funeste soupir au bord du précipice fatal où mon dernier rayon d’espoir s’est enterré dans la profondeur vertigineuse de tes yeux sans expression et sans réponse…

L’Amour est un putain de chien qui hurle jusqu’à sa mort soudaine…

A quoi ont servi les mort(e)s par Amour dans l’histoire ? A strictement rien ! L’Amour a toujours la mort sur les lèvres et dans le cœur. Et j’ai hurlé à l’Amort !

En foi de quoi…

Série « Les Impudiques tout partout ! »  13

L’acte de foi est un acte manqué.

Condamnation…

Série « Les Impudiques tout partout ! »  11

J’ai beau regarder l’aurore radieuse, mes yeux dilatés ne voient pas une lueur d’exaltation !

Avenir, à(h !) venir…

Série « Les Impudiques tout partout ! »  9

Même de dos, les sanglots comblés ont l’amertume du lendemain.

L’idéaliste

Série « Les Impudiques tout partout ! »  7

Il était une fois a Princess qui osa vouloir l’impossible : vivre et mourir simultanément.

Veuve (aux idées) Noire(-s)…

Série « Les Impudiques tout partout ! »  5

Veuve désemparée, au corps-océan déchaîné, tu soupires au sablier, injecté de sang, d’envenimer le reste de ton temps…

Chute originale…

Série « Les Impudiques tout partout ! »  3

Lassée de tout, même du soi-disant, (r)Eve se jette dans le vide de l’Incertitude !

Enonciation d’une certitude arTbitraire…

Série « Les Impudiques tout partout » * 1.

L’érotique est un antalgique bénéfique…

* série destinée à un affichage sauvage

Eh oui !

De l’Amour à l’Amort, il n’y a qu’un (tré) pas !

Par foi…

Désossé à grands coups de poings lâches ; dépouillé de ses os et de ses rêves d’enfant, l’amoché trouve la force de reconstruire sa carcasse et rafistoler son imaginaire. Avec un os par-ci, un os par-là ; avec une fantaisie par-ci, une fantaisie par-là. Pour avoir de l’allure. Un presque Prince Charmant prêt à se fondre dans une histoire à dormir debout ! Et bon sang de sort ! A la sortie d’un bar-tabac, une princesse du trottoir surprend notre drôle de personnage avec un baiser passionné et endiablé ; baiser brûlant qui le ramène de la mort à la vie. Parfois, le mot E.N.F.E.R. s’écrit avec des lettres d’amour.

« Vivre libre ou mourir »*…

Étouffée dans la boite de conserve de son affreuse enfance, la Princesse au petit pois tourne en rond et ressasse son âge innocent crucifié. Elle veut s’inventer son âge adulte ! Par machinale habitude, et pour s’échapper du mélancolique et inquiétant quotidien, elle joue à la poupée déglinguée. Bientôt la visite du psychiatre. Elle aimerait tant qu’il se décide enfin à lui faire l’amour. Et elle aspire toujours, par tous ses trous, que l’aliéniste l’enlace fermement dans ses bras condescendants, la ligote avec des liens débauchés, l’embrasse avec sa gueule de démon de midi, la baise amoureusement dans son inélégante robe de forçat. Et, cerise sur le clitoris, lui éjacule sauvagement dans l’Esprit, des souvenirs plus heureux ! Elle voudrait tant crever d’essais insensés et excessifs. Mais une fois de plus, elle réalise que cela n’arrivera jamais. Un psychiatre, ça ne sait pas faire avec la Souffrance. Et ça ne sait pas non plus jouir dans la Souffrance. Démoralisée, elle se met à se badigeonner le cul de gouache rose bonbon pour exciter ses battements de cœur brisé. Et elle enserre nerveusement sa poupée de collection -profanée, elle aussi, dans la fleur de l’âge !. Sa manière bien à elle d’étrangler leur survivre peuplé de cauchemars qui les hantent depuis trop d’années. Damnées et condamnées à la psychiatrie à perpétuité… parce que la psychiatrie perpétue l’aller au plus mal…

* Parce que RIEN NE SOIGNE MIEUX QUE LA LIBERTE !

Recette de vivre improvisée…

Revisite pressée du « make love, not war », hélas toujours d’actualité !

Si ta souffrance dénudée grelotte d’effroi, refuse de te rendre et fais-toi la guerre ! Et quand ta souffrance réchauffée sera suffisamment habitée, profite de l’occasion tentante et fais-toi l’amour ! Alarme (automatique) citoyenne, bon… bon acidulé, le temps de jouir convulsivement est venu…

Je NE suis pas FOLLE !

Il est une fois moi et mes rêveries poétiques. Pour me désennuyer d’une funeste normalité, je m’embellis du désir furieux d’être des PRINCESSES COMME AVANT. Et JEU M’AMUSE COMME UNE FOLLE. Mais ça ne plaît pas à tout le monde ! ILS me jugent DERAISONNABLE, ILS me condamnent et ILS m’envoient illico en soins intensifs. La psychiatrie imagine mal une pièce capitonnée sans crise. Aubaine du jour. Mes à cors (désaccordés) et à cris (monotones) « I Wanna Be a Princess ! » embarrassent et tracassent. ILS me sermonnent, m’encerclent, m’empoignent, m’attachent, me soumettent et ELLE m’injecte bêtement et maladroitement du REDEVENIR RAISONNABLE. Prise d’un vertige nauséeux, je sombre dans leurs ténèbres légales. Et je m’abîme profond. Et je m’esquinte à rejoindre ma réalité fauchée à fleur d’ESPRIT. Combien de temps encore à me supporter dans ma bave au sale goût de l’absolument rien. Combien de jours encore à assister impuissante à l’agonie de mon obstination créatrice. Combien d’heures encore à brailler des onomatopées d’impuissance. Combien…!!!???!!! Et Je repense à Artaud. Il avait DERAISONS d’être révolté contre l’ordre psychiatrique et la normalisation des conduites. I’m not crazy, I’m just creatively insane. Please, LET ME BE ME…

Luxe sur…

Le corps nu a besoin d’accessoires de comédie pour relever les désirs érotiques ordinaires…

Incitation à la débauche.

L’Amour est de l’Angoisse figée dans le point d’interrogation… Ô toi à l’interrogation anxieuse, sois capable de feindre… FIN l’Amour !

Constipation dévote.

Chieries venues d’en haut… Mastication lente pour une métamorphose réussie… Existence ponctuée de « proutt »… Tête constipée… Quel supplice que de se contraindre de vivre avec les merdes en soi !…

Sans savoir où…

Seule (ou presque), assoiffée d’autres horizons, je me promène sans certitudes dans les immoralités et les immortalités de l’instant fatal…

The Crow and the Death

Dans la lumière humide d’une aurore tenace, l’oiseau d’ébène et l’impitoyable faucheuse s’entêtent à repousser les « au revoir à jamais » qui cherchent à éclore dans le ciel immaculé de l’éternité. Par poésie du faire renaître ce qui vaut de vivre…

Il était une fois…

Assise sur des instables improbables

Une princesse, enfouie dans sa maternité,

s’émerveille d’un au-delà son quotidien

La vie du dehors s’enchante

Dans un va-et-vient d’autres avenirs

Et la Princesse cherche à s’étourdir

D’hypothèses existentielles frétillantes

Qui échappent aux mailles serrées

De sa prédestination douloureuse

Et elle se voit pousser des ailes

Aux vagabondes envies de désinvolture !

Constatation d’usage

L’Amour ( et son grand A) vieillit, mais reste un impossible transmissible… qui infecte et affecte… ad vitam eternam…

La dernière tétée, c’est pas pour demain…

Exister, c’est s’entêter à téter le bon de la vie…

Grossesse nerveuse…

Série « Maux à la hâte… » 4

Quelque part une femme enceinte de ses vieux rêves se demande s’ils seront tout plein d’étoiles filantes…

Retour chronologique.

Série « Maux à la hâte… » 2

A travers des barreaux d’acier qui gâchent son bonheur, la-petite-fille-des-guerres-qui-n’en-finissent-jamais dégueule de sa jolie bouche en cœur des timbres-poste d’un autre temps pour que ses maux s’écrivent aussi au passé… là où tout a si mal commencé…

Love is (toujours) shit…

Oui ! l’Amour ça marche !!…. droit devant soi… assurément… à sa perte !!!

Une nuit comme tant d’autres…

Nue et recroquevillée dans mes affreuses incertitudes qui s’agitent et s’entrechoquent dans un silence de mort, je m’apprête à égayer une nouvelle nuit sans étoiles avec de nouveaux irraisonnables… Et un corbeau mythologique, perché sur mon dos courbé par le désespoir, attend patiemment de se repaître des meilleurs morceaux de mon mauvais augure…

L’instant fatal.

L’insistant pesant de l’instant désenchantant est un commandement au maintenant ou jamais ! Parfois, un saut dans le certain vaut mieux qu’une perpétuité dans l’incertain…

Horizon artificiel.

Badigeonner de la tête aux pieds de rose deux existences désillusionnées ne suffit pas à resplendir un horizon moribond.

Abus(er) de soi !

L’enivrement est un abonnement à l’abusement d’autrement.

Pour la petite histoire…

Quand l’homme se fane

Il revend son âme

Se condamne et se damne

Et il ri…cane

En s’éloignant de Gotham…

L’H absent est un drame !

Tête de mort !

C’est peut-être parce que la mort effémine que je veux m’éterniser Princesse et Salope !

Choix arbitraire…

Je préfère m’enivrer de mes profond désespoirs que de rester à jeun. Parce qu’ivre, je suis bourrée d’idées boulimiques excentriques !

Same old shit…

Dedans, je m’étais jurée une solitude éternelle… fœtus rebelle… Et je suis née morte-vivante… Pour faire ombre et tâche au tableau radieux du genre humain… Des cigarettes et de l’alcool pour passer le temps à perdre… une chiotte pour éviter d’être dans la merde… Des mots qui s’écrivent pour dire autre chose… Des bulles de savon pour rester exilée et rêver tout haut… Je reste dedans et me nourris de mon fantasmatique… Dehors, « ils » s’évertuent toujours à faire de leur vie sage et civilisée un rêve idyllique…

Question d’une hypothèse

Et si le vide de nos souvenirs n’était que le soupir de nos espoirs ?

Internement psychiatrique abusif*

Ce n’est pas d’hier que des êtres

Sont nourris de rêves défunts

Immonde nourriture expérimentale

Destinée à garder les yeux

Grands ouverts sur LA Réalité

Parfumée à l’odeur de Bonheur.

Ce n’est pas d’hier que des êtres

À la particularité expressive

Sont arrachés à leur monde

Pour être noyés dans le leurre

Au goût pourtant de rien…

De bien nouveau et surprenant !

Ce n’est pas d’hier que des êtres

Sont détroussés ignoblement

De leurs belles histoires fantastiques

Puis vidées de leur extraordinaire

Parce qu’elles s’extasient encore trop

D’une fierté de pas être comme il faut

Et d’un malgré tout et en dépit.

Ce n’est pas d’hier que des êtres

Sont débarrassés de leurs croyances personnelles

Et de leurs maux qui savent pourtant si bien écrire

Parce qu’inconciliables avec les impératifs du vivre ensemble

Qui exigent de s’obliger à croire utile

Pour ne pas encenser le sensé inutile.

*A Pierrot, mon copain, mon poteau interné de force un jour de juillet.

Dis crois-tu ?…

Drôle de vie

Que de se dire Adieu

A l’ombre de nos chevelures

Détrempées d’une absence

Pas encore consommée…

C’était donc cela l’Amour !

Deux haleines pleines de sève

Qui s’entrechoquent dans l’angoisse

Le temps d’un orgasme

Qui n’aboutit nulle part.

Oh, combien de fois j’ai rêvé,

Aux entrailles de mon désir,

De m’endormir dans ton mourir

Pour mieux caresser ton squelette.

Comment y parvenir encore ?

Puisque vidée de tes yeux vivants !

Je m’écroule

La bave aux lèvres

C’est fini !

Le soir tombe

Et m’abandonne à mon errance.

Agrippée à mon dernier espoir,

A la morsure de la douleur du noir,

J’éventre mes mots

Dans un cri muet.

Dis, crois-tu…

que l’Amort nous réunira ?

La plus belle histoire d’amour est une histoire d’Amort*…

Une boite d’allumettes accidentée gît à terre. Je crois qu’elle est morte. Tremblante, je m’approche. Une allumette sort du lot. Coup de foudre. Elle s’enflamme, m’illumine et me fait sortir de mon ordinaire. Et notre Amour se brûle à la flamme d’une bougie. Qui fait du jour la nuit et de la nuit le jour. Jusqu’à se figer dans l’absurdité d’une blancheur de cire. Partout l’Amour se veut éternel. Partout l’Amort damne cette chère illusion. Et je me suis jurée de laisser crever sur le pavé toutes les allumettes que je rencontrerai…

*Parce qu’elle ne se raconte plus d’histoires…

#Eveellenetrouverajamaissonparadis

Annotation dramatique…

C’est cruel un regard déshabilleur qui se focalise strictement sur l’apparence…

P.S. : Barbouillage et griffonnage de l’Amort… suite à ma relecture de la bouleversante « Lettre d’une inconnue » de Stefan Zweig.

Consignation sur mon carnet de vie…

A chaque essorage existentiel, les chagrins se déchiquettent et ensanglantent corps et âme des pieds à la tête… Ne reste plus qu’à attendre de coaguler pour ressusciter sa damnation éternelle de se revivre, de vivre en faisant comme si…

C’est toujours pareil, (mais ce n’est pas une fatalité !).

Je jongle avec des bouffées de fumée consolantes

Inspirées dans la vieille sagesse d’une épuisement

Qui m’invite à regarder comme si de rien n’était

Là où la direction ordinaire n’a plus aucun sens et…

Là où l’amour n’a plus de battements de coeur insensés

Et je m’accroche fermement à un cri étouffé de cendre

Qui grimpe habilement le long d’un nerf tendu de silence

Pour échapper à une existence monotone coupée au ciseau

Qui à la lumière blafarde d’un signe de croix provocateur

Cherche à entériner son entorse aux principes établis

Dans les douceurs du temps réel

Je me pochtronne aux idées perdues

Dans des voies repsiratoires encombrées

Pour m’illusionner à m’éblouir de miracles

La fumée s’évapore et signale le retour à la normale…

Tout le monde crève… toujours…

Parfois dans la splendeur d’un regard

Sur un ailleurs sans marchand de bonheur…

Erratum…

Je suis possédée…. Je pleure des croix…. Les croix des autres…. Trop de morts par défaut de traits d’héroïsme… Trop de mortes par excès d’état de faiblesse… J’irai cracher des fleurs sur vos tombes pour recouvrir le nauséabond de votre pourriture de lâcheté…

Je n’irai plus à la mer…

Elle rit pour de faux

Aux familles sur la plage

Même si…

Son jupon de dentelle

Cache la lumière du soleil

Elle pleure dans sa glace à l’italienne

La férocité rafistolée du mal(e)

Même si…

le Monsieur vautré dans un nuage

Caresse un coquillage fragile…

Elle écoute les vagues furieuses

Galopant dans sa culotte dégrafée

Même si…

Elle sait que c’est le silence

Qui préserve le souvenir de l’amour…

Elle parle au Cadavre

Cloué connement au bois flotté

Même si…

Ses illusions ont pourri

Dans le rire des autres enfants

Elle jette son corps à la poubelle

Le temps d’un recyclage

Même si…

Ses rêves empoisonnés d’eau de mer

Continuent à suffoquer ses nuits…

L’aube mal réveillée barbouille son visage

Pour cacher ses insomnies tourmentées

Même si…

Ses lèvres pleines de tendresse déchue

N’embrasseront plus le ciel rédempteur

Elle fait semblant

Il fera beau demain

Tête(s) de mort

Je ne me suis jamais vanté d’être une maison de haute couture. C’est ma grand-mère qui m’a appris la couture. Ca m’aura aidé à repriser mes chaussettes militaires. Et à mieux supporter mes « Rangers » neuves. Et aussi à mieux suturer mes pieds meurtris par le longues marches… Hahaha… Ces foutes raids commando… pour de faux ! Qui te courent sur le ciboulot… jusqu’à piétiner tes dernières neurones valides. Pète au casque. Chienne enragée ! Folle furieuse ! Tiens, ta petite dose d’attention ! Des cachets aux jolis noms qui embrouillent l’esprit. Es-tu encore là, dis ? Bip…bip… beeeeeep. Cerveaux ébranlé, brouillé, détraqué… Plaisirs intellectuel, émotionnel, corporel, passionnel, sexuel, spirituel en berne. Elle n’a de goût à plus rien. Et ce n’est pas la faute de cette maudite covid-19. Sur le fil du rasoir, condamnée, elle se jette dans le vide et se tranche connement la tête dans sa précipitation d’échapper au réel. Plus de tête. Juste un corps en train d’agoniser dans sa désespérance. Et je le prends dans mes bras. Et je lui recouds une tête trouvée dans une poubelle souillée de sang du centre de don des corps de Paris-Descartes. Au petit bonheur la chance. Heureuse veine ! C’est une tête de fumeuse ! Premières bouffées d’airs. Premières bouffées de tabac. Premièrs mots : « on se rapiécera encore s’il le faut ! » Et c’est reparti ensemble, main dans la main, pour un nouveau tour de manège dans le réel de la vie…

#deuxviesetdeuxhistoiresquiserencontrentsentrecroisentetsentraident

A propos de mon dessein…

Je pourrais être plus claire, mais je suis cuite. Le jour se pointe et l’ennui s’est épanoui dans mon être étroit. Dessein arrêté. Et c’est ennuyeux ! Il n’était pas fini mon dessin de m’écrire. Demain peut-être… si j’ai décuité et si j’y vois plus clair…

#lennuiçapeutgâcherundesseinetundessinaussi#lennuiçapeutgâcherundesseinetundessinaussi

Pierrot, mon copain, mon poteau, Pierrot II…

Elle » (cette salope de psychiatrie !) veut te redresser, mais bordel t’es pas tordu… juste fendu… jusqu’à l’esprit… là où tout s’éclaircit…

L’amour, c’est du temps temporaire.

Le temps de l’Amour (avec son foutu grand A !) est un temps biologique. Il vit. Il bouge. Il croupit. Il meurt. Prématurément à la tâche. L’amort dans l’âme. Et ça, on ne peut rien y faire.

#ehtoiquiestencoreamoureuxouamoureuserentretienstoipourmaintenirtonamourenvivre

Question de bon sens.

A quoi bon se souvenir ? Le souvenir est figé dans sa pose. Il n’a aucun devenir…

Pourquoi je bois…

Pour faire taire cette main qui n’a cesse d’altérer la souffrance confuse sous des couches de peinture et de mots pour mieux en réveiller les sens de sa volupté. Elles aussi ont le droit à leur part de bonheur d’expression…

Aveu mélancolique.

Dévorée par une angoisse existentielle profonde, je traverse timidement le cours furieux de la Vie sur la pointe de pieds nus…. pour ne pas troubler mon silence plein d’ivresse pensive. Et tout ce cinéma sous l’oeil de la Mort de rire.

Une remarque comme ça.

Le manque de perspective gâche l’esthétique jusqu’à pourrir l’érotique.

Drame conjugual.

Le bourbier du bonheur conjugal enlise l’Amour si profond qu’il en devient dégueulasse et nauséabond.

Bouffée de cris

Souillées de souffrance, elles s’écrient par intermittence sous le ciel gris de leur existence.

Désillusionnement.

La grande illusion, c’est la réalité vécue. Elle brise l’expression des maux sur les lèvres et fait regretter d’être poétique.

Entristement hygiénique.

Fais naître en moi la tristesse ! Et que mes larmes débauchées me dépouillent de mes regrets superflus. Entriste-moi, mon amort !

Je sais…que je vais mourir.

Je sais ce que d’autres ne savent pas ou ne savent pas encore. Je sais qu’on peut pleurer à chaudes et inconsolables larmes sèches son survivre sans remède. Je sais que la cigarette, l’alcool et le médicament psychiatrique ont brûlé à cœur mes belles années de vie et ont eu leurs bonnes raisons de me voler mon jeune enthousiasme vidé comme un lapin de son essentiel. Je sais qu’il y des larmes si désespérées, aux plaies infectées si cuisantes, qu’elles nécessitent d’être soignées à la violence du gémissement émis. Je sais que je me consumerai, trempée des pieds à la tête de souffrances existentielles inextricables, comme un mauvais bois sans flamme et sans chaleur. Enfer et malédiction ad vitam æternam ! Je sais tout ça. Et c’est ce tout ça que je sais qui me fait mourir aujourd’hui, une larme d’adieu sans rancune figée à l’œil, au seuil d’un demain trop ordinaire pour tarir mes pleurs et mes tourments chevillés à mon être … pas comme je voulais.

Méditation profonde.

Quelque part, engluée dans mon réel, je goinfre de grosses désespérances mes arrières-pensées pour n’avoir plus à espérer de mes propres pensées bientôt dépassées.
#euhçaveutriendiretontrucmaisçaclaque#euhçaveutriendiretontrucmaisçaclaque

A demain (si l’aurore m’endort).

Encore une foutue nuit d’insomnie. Etoilée d’envies impulsives. Envie de moi sans l’excitation chimique du sentiment de plaisir. Envies hystériques de femme enceinte sans les signes accoutumés de la grossesse nerveuse. Envie de pleurer sans les larmes assorties à la couleur de mon désarroi. Envie de rien, mais que rien n’y fait. Envies dévorantes qui se repaissent de mes maux qui ne sortent pas. Insupportable mutisme ! Alors je m’envie de tout pour n’avoir plus rien à envier. Vain simulacre ! L’envie insomniaque persiste et signe son forfait. Alors j’égaie mes maux du jour obscur de quelques anacoluthe, déictique, hypotypose, syllepse. Figures de style. Figures imposées trop compliquées à réaliser. Et je me casse la figure sur ma solitude hivernale. Glacée à coeur. Vite un verre d’Aberlour 18 ans d’âge pour me réchauffer le sang. Et aussi pour mieux tromper le mauvais temps à perte de vue. Envie de boire à longs traits rouges des goulées de sommeil sans pour autant avoir du goût pour la bouteille. Encore une envie à la con. Ivre mort de fatigue, je titube et sombre dans ma nuit qui n’en finit pas. Les yeux grands ouverts et les mains tendues devant mon visage. Pour ne plus prendre d’autres envies merdiques en pleine gueule bouffie de gnons. Rien à main droite, rien à main gauche. Jeux de mains, jeux d’instinct de conservation. A deux mains… si je suis encore en…vie.

Séance d’autopsy.

Vautrée dans mon agitation vaine,
En proie au délice du désespoir,
Je papillonne d’une idée noire à l’autre.
Pour précipiter ma métamorphose.
Re-nêtre pour ne plus jamais être
L’être fait de lambeaux de chair
Et de sang trempé de mélancolie
Qui suppure de larmes inconsolées

Et d’espoirs en pleurs d’hélas !

Bonheur d’expression.

Je ne veux plus de ce bonheur
Ecrit et conté ici-bas et ailleurs.
Je ne veux plus de ce bonheur
Agonisant dans son misérable.
Je veux un bonheur autrement
Qui s’écrie pour faire la vie
Avec son air de n’y pas toucher
Sur les feuilles mortes d’automne
Et l’entre-cuisses en état de manque.
Je veux ce bonheur insolent
Pas encore inventé qui…
Redonne au sang son vif
Pour cicatriser les « Moi je »,
Qui dans leur instant propice,
De solitude absolue et prophétique,
Exultent et hurlent à la mort
La formule du bonheur vivant.
Je veux ce bonheur prétentieux
De l’âme plantée en plein cœur
Qui danse avec grande élégance
Avec la vie délicate et incertaine.
Je veux ce bonheur imprécis
Qui n’est ni un mot, ni un cri,
Et qui enivre le « Moi je »
D’un enthousiasme sublime.
Moi je voeux ce sacré bonheur
A bâtir pour (se) reconstruire… 

Sentence…fatale..

Réclamer à cor et à cris l’Amour (avec son foutu grand A), c’est le conduire à l’abattoir. A l’Amort !

(-Lemaléduqué, tu fais chier avec ton « amort » !
-Pas de ma faute si je suis un tragique romantique…)

S’il vous plaît…

Jeune femme assise sur des chiottes. Variante 1.

Fichez-moi donc la paix, avec vos hémorroïdes ! Je défèque avec générosité mes désespoirs du jour !

Rituel fatal.

Tapie dans une intériorité capitonnée, j’hurle comme une possédée. Et je sirote un philtre d’Amort. Simple désir de ressusciter un amour mort. Une chaleur passionnelle envahit mon tout le corps. Je sens son doigt d’honneur en moi. Tripatouillage morbide. Je savoure l’enivrement de la ressuscitation. Jusqu’à ce qu’un frisson macabre m’accable et me fasse grelotter des pieds à la tête. L’âme glacée, j’enterre mon ambition démesurée de prêtresse vaudou. Silence d’Amort…

Drôle de guerre.

Série TRISTESSE ORDINAIRE 2.
TATAATA à répétition… Larme lourde crépite de désirs soudains. Je voeux, bordel ! Je vœux au présent. Parce qu’au conditionnel le vous de politesse m’emmerde. Nouvelles salves rageuses et désireuses. Puis la larme se tait. Silence pesant. Encore une fausse alerte. Être l’ennemi de soi-même est une lutte très coûteuse. Défaite… et affaiblie, je ramasse péniblement mes douilles de larme. Et je finis de pleurer en silence.

Voyage aller.

J’aspire. Posément. J’expire. Exagérément. Jusqu’à m’expulser… Et voilà que je m’éparpille dans l’air, légère d’espoirs. Être sans espérance(s) ! Où suis-je ? Nulle part ! Je ne suis plus chez moi. Je ne suis plus moi. Loin des splendeurs hypnotiques du réel, je m’épanouis, comme un coquelicot, sur les âpres sentiers de l’inexistence de l’existence. Loin des ruines ensanglantées de la vie, dans un ailleurs mieux que là où j’étais toujours.

Histoire intime sans fin…

Mes yeux s’entr’ouvrent brusquement. J’aimerais sur une fin de soirée. Mais non ! Il est 5 heures du mat’ ! Trop tôt ! Mes yeux grands ouverts s’affairent à bien organiser les premiers feux du nouveau jour. Premières cigarettes. Premières pensées immuables et sévères d’une prisonnière existentielle déchirée par une solitude mélancolique. Qui s’entête, à grands coups de doigts osseux, à sculpter sans talent la fumée morte recrachée par des poumons zélés. Peine perdue. Le bonheur esquissé s’évanouit une fois de plus en fumée. Reste toujours le plein jour. Plus cruel que la nuit. Puisqu’il finit de brûler les yeux du jour encore bouffis par des larmes trop espérées. Au royaume des aveugles, l’espérance coûte l’enfer… à vie !

Répit salutaire.

Rien, ce précaire espace poétique où la fragilité de la vie échappe au coup de grâce.

Ah ! L’amour !…

Ah ! L’Amour avec un grand a ! On le rêve ; on le découvre ; on l’essaie ; on le savoure ; on le consomme, on l’ennuie, on l’épuise, on l’étouffe ; on le réinvente ; on le romance ; on l’exagère ; on l’habite ; on l’existe ; on l’abuse ; on le trahit ; on le déserte ; on le tarit ; on le ressuscite ; etc. L’Amour, avec un grand a, finit toujours par mourir dans une question. Une question humaine. Trop humaine.

Mots justes pour maux injustes.

Série « j’Ecrire Autrement » (délire sous gouache) 9.
J’ai des maux plein la bouche. Des mots à aboyer, à braire, à rugir. Des maux à dire brutalement. Des mots sales, souillés, sordides. Des maux d’être insupportables. Des mots à sens interdit. Des maux intouchables. Des mots tabous. Des maux que je ravale de travers. Des mots qui encombrent mon vivre. Des maux, des mots épouvantables !

Pensée persuadée incertaine.

A se regarder d’un œil, on se mésestime. A se regarder dans ses yeux, on se surestime. Se regarder, c’est s’aveugler, ne plus voir qui suis-je.

Adieu dubitatif.

Aujourd’hui je me hais et je m’aime.
La faute, il faut le dire quand même,
Aux maux qui traînent dans mon ciel
Et obscurcissent mon âme bohème.

Société, voici mon théorème :
Toute éducation est baptême !
Un foutu et sacré stratagème
Pour courber l’Humain au système.

Ne me reste plus que mes poèmes
Pour recouvrir de chrysanthèmes
Mes mots agités frappés d’anathème
Pour s’être écrits avec des graines
Sur des terres arides et blêmes.

Mes larmes s’altèrent en requiem.
Adieu mon enfance gonflée d’œdème !
Salut bel âge pillé au ixième !
Je crie en soupirant mon moi-même.

Vagues souvenirs d’une histoire d’Amort (qui finit donc mâle).

Je désirais juste des fragments d’Amour . Que je voulais éparpiller dans mon mal à être. Pour lui redonner un coup d’éclat. Et je me suis inscrite sur « Attractive World ». Et j’ai été harponnée par mon désir. ll avait quelque chose de bien élevé, de conventionnel, d’orthodoxe. Il sentait la sainte hostie. Il paraissait… Et j’avais besoin d’une aventure romanesque. Un soir dans un hôtel de banlieue chic. S’il vous plaît, caresse-moi les cheveux. Et il les a arrachés dans un furieux emportement. S’il vous plaît, embrasse-moi tendrement. Et il a mordu crûment des morceaux de mon corps jusqu’aux racines de leur excitation. S’il vous plaît, dis-moi des mots tendres. Et il a hurlé passionnément à ma gueule des paroles obscènes. S’il vous plaît… Trop tard ! Et j’ai fini dans une histoire salope. Et il m’a retournée dans tous les sens. Sans interdit. Baisée toute la nuit. Jusqu’à jouir de supplice pour assouvir sa tendresse sadique. Et j’ai pu redescendre de ma croix. Malsaine, mais sauve ! Et je me suis allumée une clope. Juste pour ressentir un peu de douceur dans mon oxygène souillé. Juste pour bercer mon corps, mon âme, mon cœur, ma bouche, mon con, mon trou de cul. Pour qu’ils s’engourdissent. Pour que je puisse me recoudre au fil de fer barbelé dans le silence de ma solitude désolée. Toujours la même histoire. Les histoires d’amour, c’est juste du cinéma. Du grand cinéma !

Complainte mélodieuse.

Série « Et j’ai crié le dedans en dehors » n°2
Je suis une souffrance d’un lendemain de cuite. Une souffrance à la gueule de bois mort comme bien d’autres. Souffrance commune ! Si commune qu’elle en devient communarde ! Et j’hurle ma colère, ma douleur, mon désespoir à qui ne veut pas entendre ! Pour qu’ils s’échappent de la vie ordinaire ! Tout ce que je désire, c’est une souffrance libre ! Libre de souffrir à sa guise. Sans être jugée. Condamnée. Mise à l’ écart. Etouffée dans ses propres cris. Par des clopes venimeuses. Par des whisky trop dures. Par des cachetons féroces. Marre de tout ce merdier humain ! Je veux un pouvoir sur mon souffrir. Pour griser son chagrin. Pour égayer sa solitude. Pour le voir s’éclater au quatre coins de mon être. Je veux aussi mes petits moments de bonheur fragile. Et tant pis s’il se brise dans mes veines et me vide de mon sang. Bon dieu, qu’as donc tu fais de bon !?!

Note amoureuse.

J’ai vécu. J’ai constaté. L’amour est toujours confusion. Fait de d’accords et de désaccords. De passion et d’indifférence. De conscience et d’inconscience. De certitude et de risque. De bon sens et de folie. Sois donc ma terre fertile et je serai ta Fleur du Mal

Crise de spleen.

Toute recroquevillée sur mes maux que je couve pour qu’ils ne pourrissent pas en moi, je fume. Pour tuer le temps menaçant. L’orage de larmes passera comme toujours. Et je me relèverai et je recommencerai à vivre, à vouloir dire toujours le trop plein de mots qui déborde sur le carrelage de mes entrailles. Un éclair bruyant vient exciter les souffrances du présent. Et je tire convulsivement sur ma clope et me délecte de la fumée qui cherche à étouffer les dettes criardes d’une enfance… pourtant chèrement payée.

Objectrice de bonne conscience*.

J’ai mes mauvaises habitudes pour dérégler mes bonnes habitudes de société.
*You know that I’m no good.

Brève confidence.

Baiser l’amour, c’est l’écorcher et le déchirer. Baiser l’amour fait fort mâle. Puis c’est obscène !

Avoeu suggestif.

Ma façon de soigner ma maladie d’exister ? N’exister qu’en état d’existence avancé !

Considération existentielle.

Être au-delà, c’est bien plus qu’être là ! Youp ! Là ! Désir silencieux d’être. Être en deçà, c’est déjà plus ça. Couci-couça ! Regret criard d’être. (A)moralité : mieux vouloir être plus que quelconque que n’être plus quiconque.

Et tu m’as barbouillée (histoire courte d’une thérapie brève).

Moi, engluée dans la toile de mes désirs toujours inachevés : You know that I’m no good. Toi, entre deux gorgées de guinness : I know. Et tu m’as esquissée et barbouillée ; imaginée autrement. Et dans mon jardin secret, une femme a fleuri et sourit malicieusement désormais au soleil. Juste entre nous, thanks…

Triste consternation.

A nous entêter à vouloir trop bien vivre, nous oublions simplement de vivre.

Et j’être du commun des martyrs.

Toujours en quête de trouver sens à ma vie et sublimité à mon existence, je me risque. Et je tranche dans la chair vive. Et je trouve dans le sang de la VIE de l’incertitude, de la possibilité, de la perspective … lesquelles comprennent comme corollaires inévitables risques et périls existentiels. Qu’importe je suis prête à endurer l’aventure de la VIE ! Acte hérétique ! Damnation ! Je suis arrêtée net dans mon élan vital. Empêchée d’ici et maintenant, d’existence à m’écrire, de devenir. A dieu ma réalité d’après mes désirs. Adieu fantaisie, imagination et création. Terrassée par l’évidence, je vacille sur mes pieds prometteurs. Et je tombe, glisse et sombre dans l’ingrate noirceur d’une vie divinisée, hébétée de croyances communes… protectrices et pourvoyeuses de sens (sic !). Et voilà mon corps infidèle et blasphémateur crucifié ! Et voilà qu’ « il » mortifie mes passions humaines m’empêchant à perpétuité de vivre en sensualité. Ascétisme blessant, saignant, sanglant, morbide… qui rend croyant. dieu(x) ? Ô dieu..X !!!

Retour à Brooklyn*

Acculée contre le mur de la vie, elle désespère. Nouvelle période de doute septique, d’incertitude du lendemain, de tâtonnement d’aveugle, de vacillations tourmentées, d’obscurité totale. Affolement. Panique. Épouvante. Intolérable. Insupportable. Invivable. Alors elle se délecte à contempler son douillet sachet d’héroïne. Elle l’aime cette « saleté de poudre » qui exalte et euphorise ; qui adoucit et corrige ; qui console et cicatrise. Le yeux humides de plaisir autistique, elle mélange habilement son élixir, allume précieusement son briquet en plastique coloré et fait chauffer précautionneusement son appétissant mélange. Avant de se fourrer ce baume dans une veine à fleur de peau. Et l’âme en peine s’ensoleille brusquement d’un orgastique sourire. Moment jouissant. Instant d’extase intense et ineffable. Black-out total. Elle profite profondément. Mise en grand oubli de soi-même. Du j’existe. Du vivre… Pour quelques longues heures pieuses et prétentieuses. Avant que l’implacable réalité rentre en scène. Avant que tout se précise et se durcisse. Le retour à Brooklyn est toujours cruel…

*clin d’oeil à Hubert Shelby Jr.

Autoportraits criants d’un pouêt !).

Série « J’suis aussi un pouêt qui a ses maux à dire »  1.

Déferlement de vagues à l’âme qui viennent s’entrechoquer dans l’atmosphère étouffante de mon décor intérieur. Eprouvant ! Tourmentant ! Insupportable ! Nouveaux cris. Pour expulser des je-ne-sais-toujours-pas-quoi . Cris indéfinis, qui flanqués dehors, se brisent en éclats colorés comme des verres d’alcool abusés qui explosent dans les mains suppliantes des buveurs d’amertume. Et je ne crie plus. Et je reprends des couleurs. Etat d’accalmie. Jusqu’à la prochaine l’âme de fond qui viendra racler les bas-fonds encore engorgés de saloperies, de choses de la vie jetées pour bien m’éduquer. Soi-disant ! « Sois distant des soi-disant, toujours ! », je m’écris dans la gorge faute d’avoir encore un cri sous la main pour crier les dégoûtants d’éducation de ma volonté. Qu’ils ont pénétré de force ! Et je bois un verre bien rempli de « black velvet » pour racler ma gorge encore barbouillée d’encre de chine…

S’il vous plaît, dessine-moi un futur…

Punks not dead ! Au grand bonheur des lobbies du tabac et de l’alcool…

L’amour (avec un petit a) n’est pas un (paquet-)cadeau (coloré et décoré).

(Comme il restait un petit bout de revêtement de rénovation (de l’existence) dans un petit coin de mon atelier, j’ai barbouillé encore avant de griffonner peut-être mon plus enflammé maux d’Amour (avec un grand A )…) 

Série « Fighteuse un jour, fighteuse toujours ! » 7 

A peine expulsée de l’utérus de ma génitrice qu’arrive une dame hystérique qui s’empresse de m’offrir un très joli paquet-cadeau coloré et décoré. « Tu verras, me crie-t-elle dans les tympans, c’est chouette l’amour (avec un petit a) ». Et j’ai grandi. Et mes déboires et chagrins aussi. Mais comme l’amour… (avec un petit a) est chouette, j’ai supporté le très pesant paquet-cadeau joliment coloré et décoré. Jusqu’à n’en plus pouvoir. Et Patatras. Le voilà par terre. Complètement éventré. Les yeux perdus dans le vide mais les pieds alors bien sur terre, je constate que le très joli paquet-cadeau coloré et décoré est vide. Vide de sens ! Bordel, ça tombe sous le sens !! L’amour (avec un petit a) n’est pas un paquet-cadeau coloré et décoré !!! Et je me suis contenté d’amours… décolorés et quelconques. Jusqu’à envier l’Amort de l’artiste underground Lemaléduqué*. Je suis partie à sa recherche. Avec la ferme intention de l’embrasser, de le serrer fort dans mes bras gantés. Bras toujours prêts à se battre pour le grand A.

* Aurait-elle lu mon apostille laissée sur une conversation internet ? Si oui, alors ma semence se répand ^^. Je constate dans le temps. L’amour s’éteint à la moindre discorde. Pour vite se rallumer autre part. L’amour erre à l’aventure éphémère. Je certifie. L’Amort est un préalable à l’Amour. Parce que l’Amort remplit toujours sa grande promesse. A savoir que l’Amort bien fait rend l’Amour éternel.

Supplique d’une smokeuse sanglotante.

Série «  LET ME SMOKE » 1

La cigarette assèche mes sanglots trempés d’amour damné. Alors laissez-moi fumer à mes risques et périls désirés !

Transgression revendiquée.

Le péché original, c’est d’assumer l’insolence de son originalité.

Comme (préventif et romantique)…. !

Les histoires d’amort sont plus ordinaires que les Histoires d’Amour, je te fais l’amort exagérément. Pour que jamais plus tu ne souffres par Amour !

Crise de mélancolie.

A force de pomper  sur mes  espérances, j’ai les larmes qui ont l’amertume exagérée de la nicotine.

Gueule de mort.

J’ai la gueule de mon époque. Sombre, sinistre, sépulcrale !

Ame transie.

Annotation préalable : j’ai l’artistique brutal… parce que la vie est âpre !

Série « Femmine d’Amour » 1

A force de croire, on oublie l’amer déboire du croire en force.

Trouble carentiel.

Série « Good girls gone bad. Drink, smoke and fuck. »

Si je n’ai pas une cigarette dans la main ou dans la bouche, il me manque quelque chose. Comme si je courrais vainement après le vent.

Sois toi et tais-toi sur l’autre !

Sexe dominant, deuxième sexe, troisième sexe… ! Ce classement m’est insupportable ! J’ai donc décidé d’attaquer l’ordre sexuel constitué, institué dans une exposition mettant en scène des « transsexuel(le)s ».

Regret mélancolique.

Série « Les Émouvantes » 2

 Du jour au lendemain, j’ai choisi de fuir mon enfance en grandissant précipitamment. Adulte vieillissant, j’ai réalisé qu’en m’ayant fui sottement, j’avais délaissé des morceaux de moi-même. Aujourd’hui, il ne me reste plus que mes yeux d’enfance pour me retrouver dans l’expiré. Certes, l’enfance à ses excès de cruauté, mais surtout ses surcroîts d’enthousiasme. C’est un moment existentiel propice à l’édification d’une JE vivace, nécessaire au vivre prétendant. Enfants éprouvés, si vous devez vous évader de votre enfance kidnappée, emportez-vous dans votre entier… au risque de vivoter votre vie d’adult

Et je le remis à sa place…

Petit exercice de style (plutôt réussi ^^) dédié aux donneurs d’avis malavisés, aux discoureurs existentiels, aux « MOI, JE… ».

« Si j’étais à ta place, je… » STOP ! Ahahaha… ! Assurément ma place est enviable, mais je l’ai méritée. LIS BIEN ! Pas héritée, MERITEE ! Et donc tout labeur sincère mérite place au soleil ! Pas de ma faute si tu n’es pas à ta bonne place ! Pas de ma faute, si tu n’as pas trouvé place à ton cul ! Peut-être as-tu un trop gros cul ? Peut-être tires-tu trop au cul ? Peut-être pétes-tu plus haut que ton cul ? Peut-être es-tu trop faux-cul ? Peut-être n’es-tu qu’un trou du cul ? Peut-être …. ? Allez j’arrête avec mes histoires de cul et j’en reviens à mon affaire de place. Si tu étais à ma place, tu ne serais pas à ta place ! Trouve donc ta place et tu ne te préoccuperas plus jamais de ma place. Un vrai bien-être que d’être à sa place ! Mais si tu en doutes ! Si, si, je le vois bien. Gôute-donc le temps d’un court instant ma place. Et comble de la joie, ma place est toute chaude ! Il prend place, mais ne tient pas en place. Parce que ce n’est pas une place pour toi, le bien éduqué, l’efficace élevé, l’utile apprivoisé ! Et je le remis à sa place . Il resta comme un con sur place avant de faire place nette. A la recherche d’une place d’honneur ! Un vrai trou du cul… à faire du surplace !

Pour un jour efféminé.

J’suis GAI ! J’ai enfin trouvé MON chemin des mots. Et j’écris mon premier vrai récit ! Littérateurs, inquiétez-vous ! *

Je rappelle (encore et toujours ! ) que j’écris pour des gens qui savent lire et qui apprécient les mots écorchés, obsédés, habités, indisciplinés, déchaînés. Pour les pas intéressé(e)s, tant mieux ! Je ne peux vraiment rien pour vous ! 

Pas plus dernièrement qu’hier, j’ai entendu un (n)anar(d) s’extasier . « On voit de plus en plus de femmes homosexuelles dans la rue. Ca veut dire que l’homosexualité féminine fait son bonhomme (sic !) de chemin dans la société patriarcale », a-t-il triqué à son auditeur. Je neutralise de suite l’ineptie anarchique. Ce n’est pas parce que c’est plus visible que c’est plus estimable. Des con(ne)s, j’en rencontre à la pelle dans mon vivre journalier. Et je les considère pas pour autant. Mieux, je les ai en horreur ! Eh ! L’optimiste rebelle ! Si t’observes bien la vie de tous les jours, tu te rendras vite compte que mes adorées lesbiennes seront mieux supportées si elles restent en marge. La marge, trop peu écrivent dedans. Les bien éduqué(e)s préféreront toujours les belles lignes toutes bien tracées. D’ailleurs pour le jouir, c’est du pareil au même. Le jouir propre, c’est le privilège du mâle aux couilles toujours chargées, prêtes à tirer un coup ou deux (dans le meilleurs des cas). Le gros con de mâle est intimement persuadé qu’il faut une bonne grosse bougie vêtue d’une belle mèche pour allumer un feu d’artifice. Eh ! L’allumeur arriéré, il faut te mettre à la page ! On utilise une table de tir électronique de nos jours ! Le jouir, je le préfère grandement quand il est efféminé. Le jouir viril ne m’a jamais fait bander. JOUIR, C’EST PLUS QUE DU FOUTRE. C’EST DU VA TE FAIRE FOUTRE ! Va te faire foutre avec ton jouir dominant, ton pâtir pathétique ! Va donc prendre ton pied ailleurs MÂLEsain ! Quant à Môa, je file boire quelques guinness avec des copines lesbiennes.

Béatitude terrestre.

Série « Good girls gone bad. Drink, smoke and fuck. »

Je suis ailleurs quand le ciel et l’herbe fusionnent et l’alentour devient ciel poétique.

Pré-mdéditation d’une fumeuse en sevrage.

Série « Good girls gone bad. Drink, smoke and fuck. »

Toute méditation thérapeutique nécessite une préméditation.

A moi !

Parfois l’individualité est tellement esquintée (par le « TU DOIS ! ») qu’elle n’aspire qu’à s’auto-détruire.

Dégoût et des couleurs.

Le vivre est dans l’existant, non dans l’existence. Etre existentialiste, c’est braver le ténébreux de l’existant pour l’illuminer et le réjouir.

Acte de rébellion.

L’insoumission de l’émotion est un rempart héroïque contre l’étouffement de la personnalité.

Préliminaire.

Il n’y a que la solitude funèbre pour enterrer un désespoir d’amour.

Confession.

Dans la nuit noire, j’ai cédé à la tentation.

Live to fight.

Série « Fighteuse un jour, fighteuse toujours  » 2
C’est exister, ça, se battre pour subsister.

Art ru(pe)stre.

Première réalisation grand format (feuille 50X65 cm)
La Femme m’apaise et me rend créateur.

Logique de smokeuses.

Série « Smokeuses Chiffonnées » 1 

A force de fumer, les incertitudes s’abîment. Fumer est une vraie délivrance !

Souvenir bricolé.

Série « Ré-création de mémoire » 2

Notre temps est loin de moi. En désirant que tu pardonnes mon bricolage.

Contrecoup(s).

(revisite peinturlurée ) 

J’ai été estropiée, j’ai saigné.

J’ai ramassé, je me suis résignée.

J’ai grogné et je me suis indignée.

Je me suis rebiffée et j’ai cogné.

La vie est une longue histoire.

Avec ses boires et ses déboires. 

La vie est une longue trajectoire. 

Avec ses échecs et ses victoires.

Marquée par un destin inachevé,

J’ai appris à garder les bras levés.

Pour aller jusqu’au vif de mon rêvé,

Construit de bouts d’espoirs préservés.

Pointe de Mélancolie.

Dans le silence feutré,

Je m’abîme à pleurer

Mes pensées défigurées,

Esquintées, balafrées.

 Foutues envies censurées !

Foutus désirs cloîtrés !

Fichues volontés rentrées !

Fichus élans séquestrés !

Crachement désespéré

D’intentions déshonorées,

Qui n’ont cesse d’écœurer

Un courage frustré !

Dans le silence muré

Je vautre mon sidéré

Dans mon chaos labouré.

Maudit exaspéré !

Tempête existentielle.Tempête existentielle. 

Plein d’insomnies,

Le corps en folie,

Le cœur affaibli, 

L’âme ensevelie,

Je pleure et supplie.

Je suis anomalie, 

Pire mélancolie.

Je suis démolie.

Be back soon.

Trompe-vivre.

L’euphorique n’est qu’une fragile manifestation de rébellion contre le mélancolique.

La mélancolie n’est pas si moche…

Moment mélancolique. Moment épisodique. Moment volcanique. Moment inesthétique. Moment vampirique. Moment hypothétique. Moment acrobatique. Moment tragique. Moment panoramique. Moment ascétique. Moment poétique. Moment dynamique. Moment métabolique. Moment prolifique. Moment mirifique. Moment hygiénique. LA MELANCOLIE NE SE FUIT PAS, ELLE S’EPROUVE !

Etonnement.

S’étonner de rien, s’étonner de tout, s’étonner souvent, s’étonner toujours !

Fille sans joie.

(Aux femmes (a)battues).

Son histoire d’amour a commencé, comme toutes les Histoires d’Amour, extraordinairement ! Puis le riant est devenu attristant ; le flatteur, blessant ; le prévenant, arrogant : le sucré, corrosif ; l’excitant, violent ; le SEDUISANT, REBUTANT ! Parfois l’extraordinairement devient monstrueusement. Malheureuse et résignée, la fille se dégrade, mais persiste son amour mort-né. Au cas où, au caillou…